Я не люблю Фаулза – не то, чтобы он мне сделал, что-то плохое… Просто не люблю.
Читала его произведения. Начала с Волхва, а читать Коллекционера не было желания и слава богу времени. Читая Волхва, сразу поняла, что этот писатель не мой. Вот ведь как бывает – искала-искала, а получила не то.… Дочитать Волхва себя буквально заставила, потому что не люблю бросать что-то начатое на полпути. И, наверное, это было бы несправедливо по отношению к книге. Ведь каждая книга должна быть прочитана.
Я не люблю Фаулза – он заунывно, скучно жесток.… Пожалуй, по-другому не скажешь. Я люблю, когда книга будит в тебе что-то светлое и заставляет задуматься в тоже время над чем-то. Вроде как направляет шаловливого ребенка – эээййй, посмотри, как это бывает, подумай, нужно ли тебе это?… А эта книга кинула меня лицом в какое-то месиво и не давала отдышаться до самого конца – постоянного погружая в свой мир, оставив, в конце концов, на душе чувство муторного облегчения. Как бывает это после очередного праздника: прошел и слава богу, лишь бы голова тоже прошла…
Я не люблю Фаулза…