И знает мокрая подушка в тиши ночей, что я уставшая игрушка больших детей...
… И не выпускает он никаких гламурно-трэшевых журналов с нагловатыми обложками, называя себя первым среди лучших или лучшим среди первых. И он даже не менеджер! При этом он не святоша, не зануда, не учитель жизни, а хороший собеседник со здоровым чувством юмора. И вот ты уже как дома, потому что даже книжки он любит теже самые, что у тебя не полке - Бунин, Чехов, Кобо Абэ, Кортасар. Весь неуют от этой новой жизнм вмиг улетучивается, как сквозняком его уносит, когда понимаешь: мое. Мой человек, мои книги, мои слова.

Какие-то мелочи. Или наоборот - не мелочи. То, из-за чего вообще вся жизнь происходит. Вот были прямые паралельные, и вдруг ни с того, ни с сего пересеклись в какой то точке. Ты вглядыеваешься вэту точку и сначала ничего не видишь, а потом появляется какая-то мелочь или деталь, словом, то самое, из-а чего мы вдруг совпадаем в чем-то с совершенно другим человеком, которого полчаса назад еще знать то и не знали. А дальше это невозможно остановить. Совпадения нарастают, нарастают... Ничего никогда не могла себе объяснить - только чувствую все. Чувствую, так много всего чувствую, любая собака позавидует. Жаль, что я не мудрец...